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我以前很吃古言,那种对人对事的偏执般的洁净浪漫,“皎皎白驹,在彼空谷。生刍一束,其人如玉”,只可能在想象中。古风它生根于现在,致敬的却是不曾存在的故乡。现实的土地越是沉重,那些想象就越是轻盈,“矮纸斜行闲作草,晴窗细乳戏分茶”的态…
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